La poesía ha muerto

La poesía amigo mio, está enterrada
años atrás recibirás ríos de vino, tabaco y mujeres etéreas llegarían a tu mesa por unos cuantos versos.
Hoy, serás arrinconado y Mirado con recelo.
Amigo mío la poesía ya no vale ni el papel en que se escribe.
Pero, por eso mismo cada vez es más urgente convocar a los poetas que duermen bajo las piedras, a los que ven caer la noche desde la copa de los árboles, a los que sueñan sin pensar en el mañana.
Cada vez es más urgente ser incoherentes, incómodos, introspectivos e irremediablemente oscuros.
La poesía ha muerto amigo, vivan los poetas eternos y malditos que viven en los ojos de quiénes sueñan con un futuro lleno de frases que patéan el alma y abrazan los anhelos.